Sphärenkonjunktion

Es war ihm gerade in verräterischer Weise egal, wieviel Dreck in die Wohnung gebracht wurde. Allein das war Anhaltspunkt genug.
Der Hexer trug den schweren Brocken die Treppe hoch und legte ihn auf Slavas Anweisung auf dem Bett ab, zusammen mit der Decke, die bildete noch eine Barriere zu dem trockenen Bett, ausziehen würde Slava ihn später... alleine am besten.
"Vielen Dank. Um den Rest kümmern wir uns schon. Reuvens Bezahlung gebe ich ihm wenn er kommt oder gebe sie Cat mit."
Er wollte ihn nicht direkt hinauskomplimentieren, aber er wollte nun nichts weiter als allein sein.
Daran, dass auch Pferde ihren Lohn wollte dachte er dabei zu aller Letzt. Er hatte zwar nichts gegen Tiere, aber viel Anfangen konnte er auch nicht damit, außer man konnte sie essen. Und ein Pferd war für ihn nicht viel mehr als es ein Auto oder ein Motorrad gewesen wäre.

Crehwill legte Jarel ordentlich ab, lauschte auch nochmal nach dem Puls und fühlte kurz an der Stirn, ein bisschen kühl, aber sonst. „Erhol Dich gut“. Naja, jetzt würde alles werden und ja er merkte, dass er nicht mehr gebraucht wurde.

Als er mechanisch seinen Lohn in die Hand gedrückt bekam, überlegte der Greif kurz, ob er sein Mitwissen outen sollte, um dem armen Mann zumindest diese Gedanken und Selbstbeherrschung abzunehmen. Entschied sich dann aber dagegen, einfach gehen jetzt.

„Danke.“ Den Beutel steckte er ohne nachzuzählen weg: „Seid Ihr heute Nachmittag empfangsbereit?“ Wobei er nur kurz die Antwort abwartete und sich auf den Weg nach unten machte, um seine Armbrust wieder einzusammeln und ebenso den Beutel von Schura.

Als Crehwill die Treppe wieder herunter kam, hatte Rekin ihre "Bezahlung", bereits ansatzweise erhalten.
Cat stand bei der Stute und streichelte, klopfte und beschmuste das edle Tier.
Die zwei Äpfel und die drei Karotten die sie gefunden hatte waren längst verputzt, wobei die Doppler es doch nicht hatte nehmen lassen, den jeweils ersten Bissen sich selbst zu gönnen.
Nun stand sie neben den Pferd, ganz dicht auf Tuchfühlung, und beide genossen eine tröstende - wenn auch leicht einseitige- Unterhaltung.

Äpfel und Möhren herrlich. Rekin mampfte, ließ sich streicheln und war fast etwas enttäuscht, als ihr Hexer wieder dazu kam. Auch seine Hand fuhr über den Kopf des Pferdes: „Ihr könnt gerne mal ausreiten.“ Aber nicht jetzt, so langsam merkte auch der Greif, dass es ein langer Tag war: „Reuven ist auf dem Weg und hat Dich schon vermisst.“

Mit einer Verbeugung verabschiedete sich Crehwill von der Dame und ritt schließlich auch nach Hause.

Slava hatte nur genickt auf die Frage des Hexers. Ja, er würde bereit sein, in jedem Fall.
Erst als sie alleine waren begann Slava, Jarel auszuziehen. Jeder Beobachter hätte bemerkt, dass die mehr war als die Sorge um einen Kameraden oder Kollegen. Die nassen Sachen landeten zusammen mit der Decke zunächst am Boden, später würde er die Decke natürlich trocknen und reinigen lassen und dem Hexer zurückgeben. Er hatte einige der Leinentücher die hier als Handtücher dienten mit hochgenommen um ihn zu trocken.
Nicht zu sehr reiben... hatte er im Kopf.
Eine Schwere von einer mittelgradigen und diese von einer leichten Unterkühlung zu unterschieden lernte man in Sibirien schon als Kind und Slava hatte die Stimme seiner Mutter im Ohr. Das hier sah noch eher nach einer mittelgradigen aus. Nicht zu sehr reiben, das konnte später zu Verletzungen führen, zu Gewebsschäden. Auch kein Alkohol - anders als das Klischee vermuten ließ löste man nicht jedes Problem in Russland mit Schnaps. vorsichtig abtrocknen war das wichtigste und dann langsam erwärmen. Am besten mit warmen Umschlägen an den Handgelenken und Knöcheln beginnen. In dem Fall löste Slava das mit eigener Körperwärme.

Etwas fehlte.
Beim Anblick des reglosen Ritters kam man nicht umhin zu bemerken, dass etwas fehlte.
Das Optische und somit Offensichtliche stach sofort ins Auge. Es fehlte nicht nur jegliche Körperspannung, zumindest für Slava erschien es so, als habe jemand in einem Bildbearbeitungsprogramm an den falschen Reglern gezogen. Aus dem bei jedem Wetter sonnengebräunten dunklem Teint war ein helles, fahles Grau geworden, von dem sich die Lippen des Bewusstlosen Lippen nur dadurch unterschieden, dass sie wegen eines leichten Blaustichs noch kälter wirkten.
Die tief in den Höhlen beschatteten Augen unterstrichen den Eindruck, das einzig wirklich farbige war das ungewöhnlich helle Blut, dass langsam aber stetig durch den provisorischen Verband sickerte.

Sein Armband streifte er nun kurzerhand Jarel über und der PDA übernahm nun dessen Überwachung. Der Puls war unregelmässig... aber sein Herz schlug, es würde sich noch normalisieren.
Also weiter mit viel Geduld langsam aufwärmen, beginnend in der Peripherie. Auch trinken wäre wichtig gewesen, aber einem Bewusstlosen gab man nichts zu trinken. Warmen Tee, gezuckert... aber bis er aufwachte musste er Geduld haben.
Die Platzwunde am Kopf reinigte er mit dem Erste Hilfe Set aus einem der neuen Rucksäcke: sauberes Desinfektionsmittel, saubere Kompressen. Sie klaffte etwas... er würde sie nähen müssen, er oder Doktor Kostjunari. Und dazu musste etwas von der Haarpracht des Ritters weg... Aber noch blutetet die Wunde kaum, aufwärmen hatte Priorität.

Ein Räuspern von der Treppe her lenkte Slavas Aufmerksamkeit auf Cat. Unsicher und etwas verschüchtert stand sie dort, rang mit den Fingern und trat von einem Bein aufs andere. Der Ritter sah nicht gut aus. Und sie wollte helfen.
"Kann ich irgendwie helfen?", bot sie an und wartete mit zwischen den Schultern gezogenen Kopf.

Ja, konnte sie tatsächlich.
"Wenn du mir warme Umschläge bringen könntest... Danke."
Sehr viel mehr wurde nicht gesprochen. Jarel lebte... knapp dem Tod entronnen, aber er lebte. Dieser Spion zumindest war nicht gestorben.

Und es fehlte noch mehr.
Die stetige Anspannung, die Rastlosigkeit und der Eindruck, immer von etwas getrieben zu sein war nicht mehr vorhanden.
Im Grunde fehlte… alles in der Tiefe. Da war nur Ruhe, Kälte, Schwärze und Leere.
Doch halt… etwas war noch da. Etwas war noch wach und durchstreifte aufmerksam und suchend das Nichts. Etwas, dass sich von der Dunkelheit nur abhob, weil in all dem schwarz die Sklera zweier Augen suchend den leeren Raum durchquerte oder gelegentlich schneeweiße Fangzähne aufblitzen.
Etwas Großes, haariges, muskulöses, lauerndes, immer zum Sprung bereit. Etwas, das überleben wollte. Um jeden Preis.

Immer wieder legte er sich neben ihn um ihn aufzuwärmen. Dann stand er wieder auf wärmte abwechselnd Hände und Füße, kontrollierte die Platzwunde.
Je wärmer der Körper wurde und je mehr die Durchblutung stieg umso mehr begann auch die Wunde wieder zu bluten. Wenn er nicht wollte, dass er ihm alles vollblutetet würde er die Wunde nähen müssen...
Zuvor aber nochmal wärmen.
Schließlich begann er die Wunde freizuschneiden, Cat assistierte. Er gab ihr einen der PDAs zum leuchten, immerhin war es noch fast Nacht. Vorsichtig schnitt er die Haare weg, mit einer Schere, die sich ebenfalls in dem Erste Hilfe Set fand. Es gab zwar Scheren in dieser Welt, aber die kamen ohne das Gelenk aus und waren für einen Linkshänder erst recht schwer zu bedienen wenn man es nicht gewohnt war. bei den ihm gewohnten Exemplaren hatte er es einigermaßen gelernt. Jarel würde sich über die neue Frisur sicher freuen. Zwischen Ohr und Schläfe fielen einige der langen schwarzen Haare der Schere zum Opfer.
Irgendwie hatte er doch in Erinnerung, dass er am Anfang grauer gewesen war... Registrierte er am Rande.
ein kleines Nähset war ebenfalls enthalten. ER hatte es einmal gelernt, Kugel entfernen und grob nähen. Schön würde die Naht nicht werden, aber er würde nicht mehr bluten. Sauber war die Wunde immerhin. Und am Ende kam eine Ölgaze und eine sterile Wundauflage drauf und mit Pflaster angeklebt.
Dann weiter aufwärmen...

Das Auftauchen aus der Bewusstlosigkeit war Jarel nicht fremd.
In seiner Laufbahn als Schattenläufer war das oft genug passiert. Eine schief gelaufene Überwachung, ein verlorener Kampf, eine Vergiftung oder auch das „böse Erwachen“, nach einer exzessiven Nacht voller Alkohol und Drogen.
Der Weg an die Oberfläche, das Aufsteigen ging in der Regel ganz ohne eigene Intention und Absicht vonstatten.
Doch dieses Mal…war etwas anders. Es fehlte die Richtung. Das Licht, auf das man zu streben konnte. Es fehlte das Oben, der Auftrieb, das Ziel.
Schwärze. Substanzlose, federleichte Schwärze empfing den Schattenläufer, als er die Augen aufschlug.
Er wusste weder wo er war, noch wie er herkam. Er stand einfach im…Nichts?
Im Augenwinkel bemerkte Jarel etwas. Licht? Ganz langsam drehte er sich um.
Keine drei Schritt vor ihm war tatsächlich Licht zu sehen. Ein kreisrunder Schein kühler Helligkeit, wie eine gegossene Säule in all der Schwärze. Sofort huschte ein warmes Lächeln über die Lippen des Ritters.
Slava! Er saß an einem mittig im Lichtkreis stehenden, kleinen quadratischen Tisch, an dem sich zwei schlichte Holzstühle mit niedriger Rückenlehne gegenüberstanden. Auf dem einen saß der Russe, das Gesicht in die auf die Ellenbögen gestützten Hände gelegt. Der andere stand auf der gegenüberliegenden Seite, so weit entfernt, dass sich jemand direkt setzen konnte.
Slava sah müde aus, durchgefroren, erschöpft regelrecht. Das konnte man auch erkennen, ohne sein Gesicht zu sehen. Seine ganze Körperhaltung schrie es heraus.
Ohne zu zögern näherte Jarel sich, wollte um den Tisch herum gehen und ihn von hinten umarmen, doch etwas auf dem Tisch irritierte ihn so sehr, dass er am freien Stuhl stehen blieb und die Hände auf das Kopfteil legte, sich regelrecht an der runden gedrechselten Querstrebe festklammerte.
Auf dem Tisch lagen, aus Slavas Sicht von links beginnend in einer Linie, fünf Ringe.
Der ganz linke war der Ring des Großkomturs. Den hatte er, bevor sie zum Pontar aufgebrochen waren, seinem Verlobten gegeben, um darauf aufzupassen.
Daneben lag sein schwarzer Siegelring. Irritiert sah er auf den kleinen Finger seiner linken Hand.
Tatsächlich. Wann hatte er ihn abgenommen?
Und es wurde noch kurioser. Direkt neben dem schwarzen Ring mit dem Siegel der manus lag ein einfacher silberner Ring. Sein Verlobungsring. Hektisch griff der Schattenläufer an seine Brust. Tatsächlich. Die Kette war auch fort. Er schluckte schwer. Was war hier los?
Der vierte Ring war Slavas Verlobungsring. Er trug ihn nicht mehr. Jarel schnürte es die Kehle zu.
Ganz rechts lag der schwere goldene Ring mit dem gleichen Siegel wie der zweite in der Reihe.
Der Ritter schluckte abermals, wollte etwas sagen, doch in diesem Moment hob Slava den Kopf aus den Händen, nahm ein bereitstehendes fast leeres Glas, schenkte sich eine goldene Flüssigkeit aus einer Flasche mit einem Kraken aus dem Etikett nach und trank das Glas mit zitternden Händen mit einem Schluck leer.
Rum? Nicht sein geliebter Wodka?
Und dann…begann Slava zu reden. Er sah ihm nicht in die Augen. Er sah auf seine Hände. Warum sah er ihn nicht an?
Er begann zu sprechen und jedes Wort war wie ein Dolchstoß in seine Seele.
Slava machte ihm Vorwürfe. Nannte ihn einen Idioten, beschimpfte ihn als dumm, befahl er solle endlich verschwinden und er wolle ihn nie wiedersehen. Nie wieder in diese treudummen Augen blicken, nie wieder fürchten müssen, er sei zu vertrauensselig, er würde ständig zu viel reden. Nie wieder seine Überfürsorge ertragen müssen. Nie wieder übervorteilt werden. Nie wieder…
Eine Menge nie wieder. Eine Menge Vorwürfe, mit einer unglaublichen Menge Wut vorgetragen, dessen Ausdruck man schnell für Hass halten konnte.

Irgendwann verstummte Slava wieder, leerte ein weiteres Glas in einem Zug, legte seine Arme auf dem Tisch ab und seine Stirn auf den Armen.
Jarel wollte zu ihm gehen, trotzdem, steckte eine Hand über den Tisch, wollte diese auf Slavas Schulter legen.
Reden. Sie mussten…
Nein. Die Zeit zu reden war vorbei. Slavas Aussage war eindeutig.
Jarels Hand verharrte in der Luft, bevor er sie zurückzog und auf seine Brust legte.


Von außen war all dies nur dadurch zu bemerken, dass sich die Augen des Schattenläufers unter den geschlossenen Liedern zu bewegen begannen.
Der Puls wurde kräftiger, regelmäßiger. Nicht perfekt, aber eine gut erkennbare Tendenz.
Er versuchte sogar etwas zu sagen, tat einen tiefen Atemzug, bevor die Bewegungen abermals erlahmten.

Im Traum hauchte ein tonloses ‚nin faron…‘, wand sich zur Seite und setzte an zu gehen, doch jemand – nein etwas – trat ihm in den Weg.
Ein Schatten auf vier Beinen, aus dem ihm ein paar Augen anstarrten, noch dunkler als der Schatten selber.
Irritiert blieb Jarel stehen. Was bedeutete das nun?

Jarel bewegte sich, wenig nur, aber wenn man neben ihm lag und ihn festhielt, dann spürte man das natürlich.
Slava hatte Jarel vollkommen entkleidet und ihm eine seiner alten Boxershorts angezogen, vor allem weil es sich irgendwie nicht gehörte, wenn er vollkommen nackt war, gerade wenn Cat auch hier war. Er selbst trug ebenfalls nur Boxershorts und einen Wollmantel. Er hatte sich von Cat heißen Tee bringen lassen, mit Honig darin, erst trank er davon, aber er würde auch bereit stehen wenn Jarel zu sich kam und etwas zu sich nehmen konnte.
Jetzt jedenfalls hielt er ihn fest, suchte kalte Körperstellen, aber so langsam bekam er wieder Farbe, auch der PDA zeigte immer regelmäßigere Signale und die Körpertemperatur wandert auch aus dem hellblauen Bereich in den rötlichen, der eine gesunde Körpertemperatur anzeigte.
Was er sagen wollte ahnte Slava nicht, es war aber auch nciht wichtig, Hauptsache er kam zu sich.
Mehr Intimität wagte er jedoch nciht, Cat war hier, er erwartete auch de Rest der Teams zurück, Reuven würde irgendwann herkommen, so richtig loslassen, sich fallen lassen war nicht drin.

Es war ein leises Seufzen, dass Slavas Aufmerksamkeit band.
Jarels Augenlieder flatterten und tatsächlich öffnete er die Augen ein Stück und versuchte einen Fokus zu finden.
Scheiße….war das kalt hier. Jemand hatte das Blut in seinen Adern durch nassen Sand ersetzt, der es ihm schier unmöglich machte, die Gelenke zu bewegen. Nicht einmal den Kopf zu drehen war er in der Lage.
Was war passiert? Wo war er? Warum schmerzte sein Kopf so furchtbar und vor allem…warum zum Nether war das so furchtbar kalt hier?
Und dann war da etwas, dass sich in seine Sicht schob. Nein. Jemand!
„nin faron…“ Kaum mehr als ein Krächzen, aber die Augen des Schattenläufers füllten sich augenblicklich mit Zuneigung. Und gleichzeitig mit Traurigkeit. Er wollte die Hand heben und Slava über die Schläfe fahren, aber seine Finger zuckten kaum. Dafür begannen seine Zähne ohne sein Zutun zu klappern.
„Schick mich nicht weg…“, bat er kaum verständlich. „wir…reden…bitte…“
Doch weiter kam er nicht, denn schon griff der Schlaf mit tausend klebriger Tentakeln nach ihm und zog ihn wieder hinab. Egal wie sehr er sich wehrte, er verlor. Wie von bleiernen Gewichten hinunter gezogen fielen ihm die Augen wieder zu.
Doch jetzt bezeugte das PDA nur noch eines: Der Ritter schlief. Die Temperatur noch immer zu niedrig, waren sein Puls und seine Atmung endlich ansatzweise normal.
Es ging deutlich bergauf. Endlich.

Er sprach tatsächlich. Slava lächelte und nur für einen kleinen Moment war es ihm egal, wer sie beobachtete.
Das ging Jarel also durch den Kopf? Kaum wachte er auf war es ihr Streit, der ihn am meisten beschäftigte?
Streit war das eine, aber hier ging es um sein Leben, alles andere würde warten. Hatte er das nciht begriffen? Dachte man in seiner Welt so viel anders über solche Dinge? Auch das war nciht ganz ausgeschlossen. Was wusste er schon über dieses ominöse Azeroth. Etwa soviel wie Jarel von der Erde. Die Unterschiede mochten doch an manchen Stellen größer sein als gedacht, jene zumindest die die Psyche prägten. All die kleine Codes, die ohne das Wissen der Eltern von Generation zu Generation weitergegeben wurde, die das osmanische Temperament leicht vom südländischen unterscheidbar machten und die die Skandinavier deutlich auch von den Mitteleuropäern und den Slaven abgrenzte. Gestik, Mimik die sich unterschied, die die Geschlechter unterschied... Die Menschen dieser Welt waren einst von der Erde gekommen und hatten die gleichen Wurzeln, aber woher kam Jarels Welt? Wer hatte seine Vorfahren geprägt? Es war zu leicht vertrautes zu sehen.
Aber auch das war gerade egal.
"Warum sollte ich, ich bin froh, dass du heir bist, dass du wach bist..."
Und schon war er wieder weg. Aber nun schlief er. Das gleichmäßige Atmen verriet es, ebenso wie der PDA, und für einen kurzen Moment dämmerte auch Slava weg.
Wer zuvor gelauert hatte, beinahe die Kontrolle übernommen hatte, das war ihm bei allem entgangen, er war selbst zu müde und zu ausgelaugt und wollte einfach nur schlafen. Auch dass eine Kette mit einem Ring fehlte war noch nicht in sein Bewusstsein gerückt, das war noch nebensächlich gewesen, und nun fand auch er zumindest ein paar Minuten lang Schlaf, nahe am Körper des Liebsten, ihm immer noch Wärme spendend, die aber nicht mehr sofort im Endlosen verschwand wie ein kleines angezündetes Streichholz im sibirischen Winter, sondern der andere Körper begann langsam, die Wäre zu reflektieren.

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von: Dreiberg Tor
Datum: morgens, 12. August 1278
betrifft: Cat, Ion, Jarel, Raul, Nik, Schura, Slava, Valjan, Viktor
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Größer? Zumindest hatte Valjan begriffen, dass er hier gerade die Entscheidungsbefugnis genauso wie die Verantwortung übernommen hatte. Denn Schura war in vielerlei Hinsicht zu müde, Slava war nicht hier und Valentine tot. Scheiße. Oder Блять? Und wie hatte es Herr Evans genannt? Schitt? Shit.

Nachdem die anderen Wachen wieder abgerückt waren, beobachtete er durchaus interessiert wie diese seltsamen Waffen herum geschoben und wieder verstaut wurden. Wenn er etwas hätte beschlagnahmen sollen dann die. Aber er hatte sich für diese Seite entschieden und er konnte nur hoffen, dass niemand in seiner Stadt damit zu schaden kam. Diesen Raul würde er sich merken, sie hatte nicht zusammen getrunken. Deshalb setzte sich der Zug ungeachtet dessen in Bewegung. Diesmal nicht zum Kerker.

Er führte, mal vorne mal mittig, behielt die ganze Truppe im Auge. Alle älter als er, größer, erfahrener und wahrscheinlich auch skrupelloser. Trotzdem waren sie gerade alle handzahmer als eine Kindergartengruppe und mit ihm zu laufen gab der Umgebung die Sicherheit, dass alles mit rechten Dingen zu ging: Dämonen, Elfen, Reisende, überlegene Waffen, alles egal. Die Wache passte auf. Worauf hatte er sich hier angelassen.

Schuras Badewannengedankengesicht fing er auf und lächelte zurück. Den genauen Gedanken erkannte er natürlich nicht, von Badewannen hatte er keine Ahnung und auch warme Zuber waren etwas, was für den jungen Feldwebel eher unter Luxus lief. Aber er wollte seiner neuen Bekanntschaft, Freundschaft zeigen, dass er für ihn da ist, wenn all das ‚offizielle‘ erledigt ist, sobald man Zeit für sich hätte.

Bei Ankunft überließ er es dennoch einem Anderen anzuklopfen, ging nur ein paar Schritte zu Schura, um ihn etwas zu flüstern: „Ich will einen Blick von Slava, dass die Zwei vertrauenswürdig sind.“ Natürlich die zwei Kapuzenträger. Der Elf und der Möchtgernhexer.

Die Stille der Nacht wich den ersten Geräuschen des morgens. Vögel zwitscherten hier und da wurden Fensterläden aufgeschlagen oder dubiose Flüssigkeiten vor der Tür ausgegossen. Die Schritte der Gruppe, die durch die Straßen ging durchbrachen die morgendliche Ruhe deutlich. Das stampfen der Hufe, das knarren des Leders oder das klimpern des Zaumzeugs. Gesprochen wurde wenig. Warum auch.
Ion erkannte einen Teil der Straßen wieder. Das halbe Jahr hatte Spuren in seiner Orientierung hinterlassen. Er erkannte die Richtung in die sie sich bewegten, wusste in welche Richtung er das Bordell den Schneider den Markt den Hafen oder die angeschlossene tempelinsel fand. Ein wenig mulmig wurde ihm schon dass es eine ganze Zeit lang genau in diese Richtung ging. Denn diesen Bereich der Stadt hatte er tunlichst gemieden.
Den wechsel der Schusswaffen beobachtete er beiläufig, denn viel interessanter fand er, dass dem jungen Wachmann, der sie begleitete, diese nicht zu stören schienen.
Irgendwann hielt der Trupp an und einer der doch recht grob wirkenden Männer klopfte an die Tür.
Da es aufgehört hatte zu regnen zog Ion die Kapuze vom Kopf und ging mit der Hand ein zwei mal durch die nassen weißen Haare. Zumindest hingen sie ihm so nicht mehr in Strähnen im Gesicht herum. „Wer wohnt hier?“ fragte er in gemein.

Salva sollte bestätigen...und Schura grinste. Trotz allem. Nicht Sokolov... Slava. Vermutlich hatte es der alte Jäger längst durchschaut, dass der junge Mann ihn interessierte und er nahm ihn mit auf, in das was sie hier waren, keine Jäger mehr, aber ein wenig fühlte es sich ähnlich an. Eine andere Besetzung, der gleiche Kopf, wieder eine Familie aus zusammengewürfelten Kämpfern, die sich gegenseitig Halt gaben. Die einzige Familie, die es für solche wie sie gab, Männer mit einer Anpassungsstörung.
Er verstand und nickte. Mehr musste er nicht erwidern. Er würde Slava fragen.
Dann klopfte er. Das schwerste Klopfen seines Lebens. Er hätte auch einfach eintreten können, aber irgendwie kam es ihm nicht richtig vor. Er wollte Slava Zeit lassen
Wer hier wohnte.

Es war Raul, der Ion antwortete.
"Freiherr von Sokolov wohnt hier. Der, der uns dafür bez..." Ein Blick von Schura brachte ihn zum Schweigen.
"Wir in seinem Auftrag unterwegs... Valentine und ich sind... er war und ich bin Leibwächter, seiner und früher Kameraden."
Und irgendwie gab es nicht die richtigen Worte wenn einer von ihnen tot über dem Pferd hing.

Ion nickte verstehend und blieb bei seinem Pferd stehen. Das würden jetzt ein paar schwere Stunden.

„...und der dessen guter Name Euch eine unbehelligte Einreise ermöglicht hat“, fügte Valjan mit einem spitzfindigen Lächeln zu dem Elfen an. Die Sache am Tor hätte ganz anders laufen können, aber er war bereit zu vertrauen.

Sollte der Freiherr selbst die Tür öffnen nahm Valjan augenblicklich Haltung an und salutierte: „Ser.“ Nichts von wegen Slava.

Und dann machte der Freiherr selbst auf. Müde, abgespannt. Er hatte sich angezogen, trug bequeme aber ordentliche Hauskleidung. Eine leichte dunkelgraue Hose, Hemd und eine Jacke drüber, die etwas an eine Strickjacke erinnerte. Dazu lief er aber Barfuß.
Die kurzen rotblonden Haare mit grau durchzogen - es war schwer, die durcheinander zu bringen. Das war aber auch der einzige Grund, weswegen die Frisur saß. Der Bart war schon einen oder zwei Tage länger aber insgesamt aber auch ordentlich.
Er öffnete selbst die Tür, keine Bediensteten.
Nickte Novka zu, der salutierte.
"Schura, ihr seid es... kurz glitt sein Blick über die versammelte Mannschaft und erfasste recht schnell dass es eine Änderung in der Konstellation gab. Und er erfasste auch die Änderung an Novkas Uniform, kurz husche ein verstehendes Lächeln über sein Gesicht.
"Feldwebel Novka. Schön euch zu sehen..." Noch hatte er nicht begriffen, was auf dem Pferderücken lag oder er interpretierte es noch anders, legte sich vielleicht gerade eine Standpauke zurecht, warum sie tote Nilfgarder zu ihm schleppten statt in die Wache.
Dann fiel sein Blick auf die beiden Gäste, musterte sie eine Weile länger.
"Das sind..." Schura fehlte einen Moment lang die Erinnerung an die Namen...
"Nikolavo Vaclav und Avarion DeSpaire..." half Raul ihm aus, sichtlich bemüht, Eindruck zu schinden.
Slava musterte nun beide etwas länger und etwas schien Klick zu machen in der Erinnerung des Freiherren. Er tat näher, zunächst an den Elfen, blickte in die verschiedenfarbigen Augen. Weiße Haare. Nur den Bruchteil einer Sekunde konnte man erkennen, dass er wohl etwas wiedererkennte. Kurz suchte sein Blick vielleicht auch die Hand, ob er einen Ring sehen konnte, doch zu lange hielt er sich nicht auf dann an den Dämon, musterte auch ihn genau.
"Gut, kommt rein... Aber warum..." und eben wollte er lospoltern. Seine Laune war in den letzten Stunden wieder deutlich besser geworden.
"Slava... warte...." Schura schien das zu ahnen. Unterbrochen hatte er ihn schnell. Dann aber verlor er den Mut und ihm kam noch etwas anderes in den Sinn.
"Bürgst du für die beiden?" Mit einem Blick zu Novka. Fast ein wenig zu schnell beantwortete Slava die Frage mit ja, wollt schon wieder ansetzen, nun aber hatte Schura den ganzen Must beisammen für das was nun kommen sollte.
"Slava... wir haben Valentine verloren." Er legte eine Hand auf das Bündel auf dem Pferd, die freie, in der anderen hielt er noch die Waffen. Slava runzelte die Stirn.
"Was meinst du mit..." aber dann hatte er doch begriffen, nur wollte er nicht, wollte es nicht verstehen.
Wie war das doch gleich mit dem Überbringen einer Todesnachricht? Man sollte es klipp und klar aussprechen, keine Andeutungen, keine Metaphern, sonst sträubte sich das Hirn des Adressaten dagegen.
"Nein... Nein... Ausgeschlossen."
"Doch, Slava. Valentine hat... hat es nicht geschafft."
Da war es. klipp und klar. Es wäre noch besser gegangen, noch eindringlicher. Tot.
Eine Moment starrte er Schura an und vielleicht stand es auf der Kippe, ob er ihm jetzt den Schädel dafür zertrümmerte. Hinter ihm spannte sich bereits der Dämon, der die aufbrausende Wut vielleicht sogar sah, und was sich da manifestierte. Und da war auch etwas, für jeden magisch begabten zu erkennen. Etwas spannte sich an, etwas, das in der Lage war ins Gefüge der Welt einzugreifen, die Realität in die Hand zu nehmen und umzubiegen oder zu zerquetschen. Bur für einen Moment.
Dann aber drehte er sich um und seine Faust schlug in der Wand neben der Treppe ein. Fachwerk. Der Lehmputz gab mehr nach als es eine Betonwand getan hätte, aber er hatte mit genau so einem Wiedersand kalkuliert gehabt. Vermutlich hätte er sich so die Mittelhand zertrümmert. Statt dessen hinterließ er einen Abdruck in der Wand. Noch einem Moment starrte er entgeistert auf die Last auf den Pferd, also würde sein scharfer Blick ihn lebendig machen, als könne er irgendetwas ändern. Dann ließ er sich auf die Treppe sinken.
"Kommt rein... Bringt das Pferd in den Mietstall, Cengiz... hier euer Lohn... Wir sprechen uns später... Danke." Kalt, etwas einsilbig. Damit war der Temerier hinauskomplimentiert. Zu viele Leute wollte er jetzt nicht in der Wohnung haben.

Im Hintergrund der Küche stand eine junge Frau, die irgendwie wirkte, als sei sie nicht ganz von dieser Welt. Nicht sehr groß, schlank, beinahe drahtig, widerspenstige blonde, schulterlange Haare, wache blaue Augen.
Rein optisch nicht auffällig, bis auf eine Kleinigkeit. Sie trug Kleidung, die der von Schura sehr ähnelte. Nicht nur ähnelte…der Russe und das Mädchen waren im Partnerlook unterwegs.
Sie sagte nichts, schien nur etwas mit den Augen bei den Neuankömmlingen zu suchen. Als sie es nicht entdeckte, verzog sie erst missmutig das Gesicht und wurde dann schlagartig blass als sie begriff, dass Valentine, dessen Gedanken und Gefühle sie kannte, nicht mehr zurückkehren würde.
Mit der Situation überfordert drückte sie sich in eine Ecke und wartete ab.

Und irgendwie fügte es sich und sie waren bald auf dem Weg durch die Stadt. Viktor war es schon fast gewohnt, dass Slavas Name Berge versetzte, wo auch immer er seinen Einfluss ausweitete. Eine Seuche mit dem Kerl. Aber gerade war es praktisch, denn es brachte sie vorwärts, wenn auch schneller auf die Aufgabe zu, die sie jetzt hatten. Viktor hätte es Schura sogar abgenommen, den Boten zu spielen und vermutlich hätte er weniger rumgeeiert, aber Ochotnik hatte Schura das Kommando gegeben, dann musste er auch berichten. Viktor hielt sich ähnlich bereit wie Nikolavo, weniger weil er spürte, dass sich da etwas zusammenbraute, als weil er wusste, wie der Chef sein konnte.
Don't kill the messenger...
Die Wut des Oberst traf die Wand und Viktor konnte ihn nur zu gut verstehen. Jetzt irgendwie beschwichtigen wollen, hatte keinen Sinn, aber er stoppte etwaige Versuche, Valentines Leiche vom Pferd zu hieven und hielt auch Raul auf. Dann trat er an Avarion heran, klopfte innerlich auf Holz, dass Maximilian sich zurück hielt und bat in seiner Version der Gemeinsprache, die weit weniger gefeilt war, wie die Maximilians: "Würdet Ihr mir Pferd überlassen? Für den Weg zum Tempel. Und entschuldigt vorhin - ist 'ne Frage des Glaubens, bin noch nicht überzeugt, aber komme zurück, dann reden wir." Er schien überlegen zu müssen. "Wenn gewünscht." Dann erbat er sich mit einer Geste die Zügel des Pferdes und zu Raul sagte er: "Ich kümmer mich."

Raul war das nur recht. Er übergab die Züge an Viktor, nahm dankend das Geld und verabschiedete sich. Zwar bedauerte er es, dass er keines der Gewehre mitnehmen durfte, aber für's erste entschwand er in die Nacht.

Es dauerte nicht lange und die Tür öffnete sich. Der Mann der heraus kam passte irgendwie zu dem Haufen Männer, denen sie auf der Straße begegnet waren. Und doch war etwas an ihm, was Ion nicht deuten konnte.
Zuerst begrüßte er den jungen Mann von der Wache. Feldwebel war dessen Rang wie Ion verstand.
Als er dann herüber kam um den Elfen zu Mustern nahm Ion unbewusst Haltung an und behielt den Blick auf ihn gerichtet. Den Ausdruck des Erkennens bemerkte Ion, irritierte ihn aber sehr. ‚Er scheint uns zu erkennen Aber woher?‘
Der Blick des Mannes namens Sokolov glitt über Ion Gesicht, die Haare die Ohren und dann herunter zu den Händen. Da Ion die Handschuhe wieder angezogen hatte, war der Ring nicht zu sehen.
Gerade als er fragen wollte wo er das Pferd unterbringen solle, wurde die Frage auch schon beantwortet. Natürlich. Der mietstall. Dort hatte Dune schon ein paar mal gestanden und der Stallmeister kannte das Tier und seinen Herrn. Als Victor dann an ihn heran trat um nach dem Hengst zu bitten um die Leiche auf die Tempelinsel bringen zu können nickte er sofort. „Natürlich. Und wir reden später ausführlich.“
Bevor er das Tier übergab, löste er noch die Satteltaschen und warf sich diese über die Schulter. Die Umhängetasche behielt er in der Hand.

Dass etwas nicht ganz stimmt, hatte man auch an Feldwebel Novkas Reaktion zum neuen Titel aus Slavas Mund ablesen können. Ganz kurz sah er nur zum ihm auf und das dankbare Lächeln war sehr dünn. Diese Kleinigkeit war gerade so unwichtig, die Freude darüber schon schnell wieder verfolgen. Daneben war es kalte Kalkulation, so konnte er seinen Dienstplan mehr selbst einteilen und kam an leichter an Papierkram, was dem Freiherrn zu Gute kam. Aber es war genauso seine Kalkulation gewesen Slava auf sich aufmerksam zu machen von daher…

Als Schura begann und doch nichts sagen konnte, hatte Valjan schon Luft geholt, um einzuspringen, aber dann schaffte der Russe es doch und er zuckte, als die Lehmwand den Ärger aushalten musste. Nachdem er von seinen Begleitern nun nicht weiter beachtet wurde, fiel er in den dekorativen Herumstehmodus, den jede Wache irgendwann einmal lernte. Nur als Viktor Dune mit Valentine an ihm vorbei führte, salutierte er ruhig, wer weiß, ob er noch dazu kommen würde und folgte den Toten mit den Augen. Danke, Jonathan Evans aus London.